Escarcha mental nació una noche en un banco en medio de una plaza. Nació en el frío y en la oscuridad. El nombre no gustaba a nadie. Parecía absurdo. Y luego fue algo demasiado constitutivo de sus integrantes. Demasiado cierto. Su creador fue un tipo que quería realizar una empresa conjunta con dos amigos. Se trataba de hacer algo creativo e interesante que recalentase espíritus apagados. Queríamos resucitar a los muertos empezando por nosotros mismos: una idea funesta, fáustica e increíble. Una producción personal y al mismo tiempo en equipo.
La escarcha mortal despuntaba en nuestras palabras y en nuestros actos como una hoja afilada y punzante cuya naturaleza era necesariamente lacerante. Tres hojas frágiles, volubles y vulnerables. Espadas mal templadas, melladas y sin vigor. Puntas ennegrecidas, bordes redondeados y quebradizos. Pero cuando se juntaban se abrigaban mutuamente, burlaban durante un tiempo el descenso de las temperaturas. Se refugiaban el uno en el otro de la intemperie, de esa fina capa de hielo que cubre el ánimo y lo apaga en una gélida mazmorra cuyos pequeños trozos son tan bellos como cortantes. Ese cascarón que era la escarcha mental reaparecía en el silencio de la soledad. Salir al exterior implicaba cortarse con el filo del propio huevo roto, desnudarse, exponerse y vivir la muerte. Y esa membrana dura y traslúcida era reblandecida por la compañía del amigo. La palpitante llaga era entonces soportable arañazo, una manta árida que arropaba y una brisa cálida que reconfortaba en el vacío mutuo.
Después de un tiempo de saberse desnudo, lo que te abre los ojos te deja desnudo, uno se olvida y se vuelve a creer vestido, protegido. Pero no es así. Y es esa fe, esa esperanza titilante y tenue, la que nos hace levantarnos cada mañana y creer que el nuevo día, soleado o lluvioso, será mejor. Y nosotros así también somos más fuertes. Esa esperanza no se apaga, porque es muy débil y no destaca. Y nadie la destruye porque es humilde. Tan poco se ve que nadie se acuerda. Igual que cuando cierras los ojos puedes crear luz en tu mente aun cuando estés ciego.
Yo, el Fénix, uno pequeño, muy pequeño aun, me enciendo con esa pequeña llama llamada esperanza. Echo el vuelo cada mañana deshaciendo el hielo de la escarcha que abriga mi mente por la noche, en la cama donde el pensamiento oscurecido niega, cierra y apaga. Y en cuanto mis alas se abren un viento las aviva y cobran fuerza. Está amaneciendo y con los primeros rayos de la mañana escarcha mental ya apenas es lo que fue. Ahora corre como agua tebia semiderretida por las humeantes brasas de mi flamígera cabellera. A veces aun escuecen los recuerdos y el fuego tarda en encenderse. Parece que cuesta volar en algunos días de tormenta pero los azotes del cielo ya no me derriban nunca del todo. Siempre será difícil ser libre y no tener miedo.
Por eso escarcha mental nunca muere.
Historia del blog. Antepasados
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martes, 8 de octubre de 2013
domingo, 19 de mayo de 2013
Otoños mortales
Una puerta que se cierra,
silenciosamente chirriando,
observas el calor por ella escaparse,
y acaricias el pomo con miedo a aferrarlo.
Otro otoño que comienza.
Un barco en busca de puertos,
rumbos errantes hacia nuevas tierras,
una isla se vuelve promesa
en el esplendor de todos los inicios.
Pero ya comienza el monzón.
Un fantasma que no existe,
te acompaña todo el día,
le das conversación vana,
y el solo se ríe de ti en tu cara.
Las hojas secas ya crujen bajo tus pies.
Un incendio que comienzas,
buscando una aventura estival,
quemas todo a tu alrededor,
y de lo poco que salvas no eres héroe.
El pìrómano se vuelve ocre.
Un mendigo que busca entre restos
cartones para construirse un hogar,
cuando la llegada del frío apremia,
solo queda conservar.
Tiempo de caída y refugio.
Un minuto que es una hora,
un pasado que no vuelve ni se va,
todos retornan a sus casas
y tú con los que en la calle se quedan
observas de nuevo ventanas iluminadas.
Fénix quemándose en sus propias llamas
observas el calor por ella escaparse,
y acaricias el pomo con miedo a aferrarlo.
Otro otoño que comienza.
Un barco en busca de puertos,
rumbos errantes hacia nuevas tierras,
una isla se vuelve promesa
en el esplendor de todos los inicios.
Pero ya comienza el monzón.
Un fantasma que no existe,
te acompaña todo el día,
le das conversación vana,
y el solo se ríe de ti en tu cara.
Las hojas secas ya crujen bajo tus pies.
Un incendio que comienzas,
buscando una aventura estival,
quemas todo a tu alrededor,
y de lo poco que salvas no eres héroe.
El pìrómano se vuelve ocre.
Un mendigo que busca entre restos
cartones para construirse un hogar,
cuando la llegada del frío apremia,
solo queda conservar.
Tiempo de caída y refugio.
Un minuto que es una hora,
un pasado que no vuelve ni se va,
todos retornan a sus casas
y tú con los que en la calle se quedan
observas de nuevo ventanas iluminadas.
Fénix quemándose en sus propias llamas
4 de octubre de 2010
lunes, 15 de octubre de 2012
Escarcha mental never dies
Prefigurándome
"Escarcha mental nació una noche en un banco en medio de una plaza. Nació en el frío y en la oscuridad. El nombre no gustaba a nadie. Parecía absurdo. Y luego fue algo demasiado constitutivo de sus integrantes. Demasiado cierto. Su creador fue un tipo que quería realizar una empresa conjunta con dos amigos. Se trataba de hacer algo creativo e interesante que recalentase espíritus apagados. Queríamos resucitar a los muertos empezando por nosotros mismos: una idea funesta, fáustica e increíble. Una producción personal y al mismo tiempo en equipo.
La escarcha mortal despuntaba en nuestras palabras y en nuestros actos como una hoja afilada y punzante cuya naturaleza era necesariamente lacerante. Tres hojas frágiles, volubles y vulnerables. Espadas mal templadas, melladas y sin vigor. Puntas ennegrecidas, bordes redondeados y quebradizos. Pero cuando se juntaban se abrigaban mutuamente, burlaban durante un tiempo el descenso de las temperaturas. Se refugiaban el uno en el otro de la intemperie, de esa fina capa de hielo que cubre el ánimo y lo apaga en una gélida mazmorra cuyos pequeños trozos son tan bellos como cortantes. Ese cascarón que era la escarcha mental reaparecía en el silencio de la soledad. Salir al exterior implicaba cortarse con el filo del propio huevo roto, desnudarse, exponerse y vivir la muerte. Y esa membrana dura y traslúcida era reblandecida por la compañía del amigo. La palpitante llaga era entonces soportable arañazo, una manta árida que arropaba y una brisa cálida que reconfortaba en el vacío mutuo.
Después de un tiempo de saberse desnudo, lo que te abre los ojos te deja desnudo, uno se olvida y se vuelve a creer vestido, protegido. Pero no es así. Y es esa fe, esa esperanza titilante y tenue, la que nos hace levantarnos cada mañana y creer que el nuevo día, soleado o lluvioso, será mejor. Y nosotros así también somos más fuertes. Esa esperanza no se apaga, porque es muy débil y no destaca. Y nadie la destruye porque es humilde. Tan poco se ve que nadie se acuerda. Igual que cuando cierras los ojos puedes crear luz en tu mente aun cuando estés ciego.
Yo, el Fénix, uno pequeño, muy pequeño aun, me enciendo con esa pequeña llama llamada esperanza. Echo el vuelo cada mañana deshaciendo el hielo de la escarcha que abriga mi mente por la noche, en la cama donde el pensamiento oscurecido niega, cierra y apaga. Y en cuanto mis alas se abren un viento las aviva y cobran fuerza. Está amaneciendo y con los primeros rayos de la mañana escarcha mental ya apenas es lo que fue. Ahora corre como agua tebia semiderretida por las humeantes brasas de mi flamígera cabellera. A veces aun escuecen los recuerdos y el fuego tarda en encenderse. Parece que cuesta volar en algunos días de tormenta pero los azotes del cielo ya no me derriban nunca del todo. Siempre será difícil ser libre y no tener miedo.
Por eso escarcha mental nunca muere."
Extraído de escarchamental.blogspot.com
jueves, 5 de julio de 2012
Hago cosas ya: el espíritu del blog
Una vez conocí a un chaval en el máster que tenía de nombre de correo electrónico "hagokosasya". Este tipo se las daba de vividor y bohemio. Era un gran mentiroso declarado, tendía a la exageración como recurso teatral, le gustaba escribir poesía y hacer espectáculos. En fin, lo que se dice popularmente un personaje, un "héroe del absurdo" se decía él, que hacía de su narcisismo una tesina.
En cierto sentido, tengo que reconocer que llegué a admirar a este tipo porque si algo había de cierto en él era que hacía muchas cosas. Él, como tantos otros, había sido quemado por el Sol en un intento de llegar muy alto, pero se había alzado de nuevo desde sus cenizas. Pasarse mucho tiempo expuesto a una mujer, sobre todo muy cerca de ella, puede quemarte, pero ¿a quien no le gusta notar la calidez del Sol en la piel? Sin ellas, la vida sería una tortura.
El efecto de estos Ícaros como yo y como él es a menudo una poderosa resurrección que nos hace perder muchos miedos importantes para la mayoría pero ya superficiales para nosotros que hemos estado en el abismo. Ello nos impulsa a sentir que la vida son dos días y que hay que aprovecharla al máximo y quizás no preocuparnos tanto por la ética o convencionalismos sociales que a menudo coactan nuestras ansias de volar y sernos fieles.
Este año he empezado a cumplir mis objetivos y deseos más ocultos y por eso el pequeño Fénix ha crecido. Algunos de ellos son:
1. Aprobar el Máster de Estudios comparados de arte, literatura y pensamiento realizando a mi manera el trabajo de investigación sobre el debate no resuelto de la eutanasia. Toda una defensa encarnizada delante de un tribunal carcamal y prehistórico.
2. Aprobar el primer año de Educación social, la profesión de mi futuro con el bagaje de un verdadero humanista.
3. Aprobar el cuarto curso de la EOI de inglés tras no haber dado prácticamente un palo al agua. O quizás me menos precie.
4. Reconstruir la Fiesta Mayor de mi bario, el barrio de la Concordia. Este es el éxito del que me siento más orgulloso porque no es una cosecha académica, como estoy acostumbrado y ya casi ni valoro. Y seguir trabajando e proyectos para el desarrollo social del barrio.
5. Seguir trabajando en la tienda de mi padre de coches de segunda mano, llamada en mi honor Automóviles Isaac, y empezar a investir económicamente en al compra-venta para tener mayores beneficios. Mi sustento económico aunque no sea mi vocación.
Y ahora estoy diseñando el verano y el próximo año con nuevos retos cada vez más aventureros y exploradores. Hago cosas ya, no puedo estarme quieto y cada día tiene que ser un nuevo reto, descubrimiento y aventura. Fantástica rutina, exploración minimalista en el paisaje de siempre explotando lo baldío para reverdecer desiertos.
Si seguís mi blog. diario personal, difusor de crítica social y cultural y humor, lo sabréis en breve.
En cierto sentido, tengo que reconocer que llegué a admirar a este tipo porque si algo había de cierto en él era que hacía muchas cosas. Él, como tantos otros, había sido quemado por el Sol en un intento de llegar muy alto, pero se había alzado de nuevo desde sus cenizas. Pasarse mucho tiempo expuesto a una mujer, sobre todo muy cerca de ella, puede quemarte, pero ¿a quien no le gusta notar la calidez del Sol en la piel? Sin ellas, la vida sería una tortura.
El efecto de estos Ícaros como yo y como él es a menudo una poderosa resurrección que nos hace perder muchos miedos importantes para la mayoría pero ya superficiales para nosotros que hemos estado en el abismo. Ello nos impulsa a sentir que la vida son dos días y que hay que aprovecharla al máximo y quizás no preocuparnos tanto por la ética o convencionalismos sociales que a menudo coactan nuestras ansias de volar y sernos fieles.
Este año he empezado a cumplir mis objetivos y deseos más ocultos y por eso el pequeño Fénix ha crecido. Algunos de ellos son:
1. Aprobar el Máster de Estudios comparados de arte, literatura y pensamiento realizando a mi manera el trabajo de investigación sobre el debate no resuelto de la eutanasia. Toda una defensa encarnizada delante de un tribunal carcamal y prehistórico.
2. Aprobar el primer año de Educación social, la profesión de mi futuro con el bagaje de un verdadero humanista.
3. Aprobar el cuarto curso de la EOI de inglés tras no haber dado prácticamente un palo al agua. O quizás me menos precie.
4. Reconstruir la Fiesta Mayor de mi bario, el barrio de la Concordia. Este es el éxito del que me siento más orgulloso porque no es una cosecha académica, como estoy acostumbrado y ya casi ni valoro. Y seguir trabajando e proyectos para el desarrollo social del barrio.
5. Seguir trabajando en la tienda de mi padre de coches de segunda mano, llamada en mi honor Automóviles Isaac, y empezar a investir económicamente en al compra-venta para tener mayores beneficios. Mi sustento económico aunque no sea mi vocación.
Y ahora estoy diseñando el verano y el próximo año con nuevos retos cada vez más aventureros y exploradores. Hago cosas ya, no puedo estarme quieto y cada día tiene que ser un nuevo reto, descubrimiento y aventura. Fantástica rutina, exploración minimalista en el paisaje de siempre explotando lo baldío para reverdecer desiertos.
Si seguís mi blog. diario personal, difusor de crítica social y cultural y humor, lo sabréis en breve.
jueves, 26 de enero de 2012
Eiichiro "Odas"
"Ven y brinda junta a mi
con el buen sake de binks,
que también lo beba el viento
y las olas del mar.
Más allá del ancho mar
al ocaso brama el sol
y en el cielo cantan aves
notas de cristal.
De mi pueblo y mi niñez
me despido con dolor.
Ven, cantemos la canción sonora del adiós.
Salpicados por la mar
de dorado esplendor,
viajaremos juntos hasta el último confín.
Ven y brinda junto a mi
con el buen sake de binks,
nuestro barco de piratas vuela y corta el mar.
Son las olas mi colchón
y en el barco duermo yo.
Mi bandera, Jolly Roger,
vuela y corta el sol.
Desde el cielo está al caer,
una negra tempestad.
Nuestro son de los tambores olas bailarán.
Si perdemos el control será nuestro final.
Mas luchando juntos, pronto el sol sonreirá.
Nuestros sueños surcarán la noche como un mar."
Gran tema musical y compuestoc on mucha gracia, inteligencia y poesía. Para que luego se infravaloren los dibujos animados. También es un tema que me acompañó en un gran viaje y me hizo reír y cantar mucho por todo el norte español.
con el buen sake de binks,
que también lo beba el viento
y las olas del mar.
Más allá del ancho mar
al ocaso brama el sol
y en el cielo cantan aves
notas de cristal.
De mi pueblo y mi niñez
me despido con dolor.
Ven, cantemos la canción sonora del adiós.
Salpicados por la mar
de dorado esplendor,
viajaremos juntos hasta el último confín.
Ven y brinda junto a mi
con el buen sake de binks,
nuestro barco de piratas vuela y corta el mar.
Son las olas mi colchón
y en el barco duermo yo.
Mi bandera, Jolly Roger,
vuela y corta el sol.
Desde el cielo está al caer,
una negra tempestad.
Nuestro son de los tambores olas bailarán.
Si perdemos el control será nuestro final.
Mas luchando juntos, pronto el sol sonreirá.
Nuestros sueños surcarán la noche como un mar."
Gran tema musical y compuestoc on mucha gracia, inteligencia y poesía. Para que luego se infravaloren los dibujos animados. También es un tema que me acompañó en un gran viaje y me hizo reír y cantar mucho por todo el norte español.
martes, 20 de diciembre de 2011
Algo encontrado por la red
"Quién entiende la vida...
Si eres demasiado bueno...
hipócrita te han de llamar,
si eres indiferente con los demás...
que eres mala persona te dirán.
Si das algo de lo que tienes,
dicen que es por méritos ganar,
si no das nada de ti,
dicen que el egoísmo te ha de matar.
Si trabajas fuertemente,
dicen que es poco el tiempo que les dedicas,
si no trabajas, dicen que el
Primer Premio
"A la Vagancia" ameritas.
Si te gusta estar metido en todo,
bochinchero te llamarán,
si no te gusta meterte en nada,
de antisocial te tratarán.
Si duermes poco y trabajas mucho,
dicen que te vas a desgastar,
si duermes mucho y trabajas poco,
dicen que la pereza te va a matar.
Quién entiende la vida...
Si huyes de donde hay problemas,
cobarde a ti te dirán,
si estás siempre donde los hay,
de busca pleitos te calificarán.
Si vas a la Iglesia a diario,
de fanatismo te acusarán,
si nunca asistes a ella,
como "ateo " te conocerán .
Si nunca sales de casa,
dicen que eres un aburrido,
si sales frecuentemente,
dicen que eres un perdido.
Si eres alguien muy exitoso,
con envidia te tratarán,
si estás feliz con lo que tienes,
"conformista" te llamarán.
Si eres joven y dispuesto,
inmaduro te han de llamar
si eres viejo experimentado,
creen que no hay derecho a opinar.
Quién entiende la vida...
Si caminas a paso lento,
dicen que debes avanzar
si tu paso es muy ligero,
se quejan por no poderte alcanzar.
Si vives la vida en sueños,
que despiertes te pedirán,
si eres demasiado realista,
de inhumano te acusarán.
Si eres amable con todos,
creen que algo has de ocultar,
si eres grosero y pedante,
nadie te ha de soportar.
Si eres honesto y sincero,
como tonto te han de tratar,
si eres todo lo contrario,
siempre te han de criticar.
Si amas y entregas todo de ti,
dicen que mucho sufrirás,
si vives para ti mismo,
dicen que sin amor no vivirás.
Quién entiende la vida...quién entiende a la gente... "
Si eres demasiado bueno...
hipócrita te han de llamar,
si eres indiferente con los demás...
que eres mala persona te dirán.
Si das algo de lo que tienes,
dicen que es por méritos ganar,
si no das nada de ti,
dicen que el egoísmo te ha de matar.
Si trabajas fuertemente,
dicen que es poco el tiempo que les dedicas,
si no trabajas, dicen que el
Primer Premio
"A la Vagancia" ameritas.
Si te gusta estar metido en todo,
bochinchero te llamarán,
si no te gusta meterte en nada,
de antisocial te tratarán.
Si duermes poco y trabajas mucho,
dicen que te vas a desgastar,
si duermes mucho y trabajas poco,
dicen que la pereza te va a matar.
Quién entiende la vida...
Si huyes de donde hay problemas,
cobarde a ti te dirán,
si estás siempre donde los hay,
de busca pleitos te calificarán.
Si vas a la Iglesia a diario,
de fanatismo te acusarán,
si nunca asistes a ella,
como "ateo " te conocerán .
Si nunca sales de casa,
dicen que eres un aburrido,
si sales frecuentemente,
dicen que eres un perdido.
Si eres alguien muy exitoso,
con envidia te tratarán,
si estás feliz con lo que tienes,
"conformista" te llamarán.
Si eres joven y dispuesto,
inmaduro te han de llamar
si eres viejo experimentado,
creen que no hay derecho a opinar.
Quién entiende la vida...
Si caminas a paso lento,
dicen que debes avanzar
si tu paso es muy ligero,
se quejan por no poderte alcanzar.
Si vives la vida en sueños,
que despiertes te pedirán,
si eres demasiado realista,
de inhumano te acusarán.
Si eres amable con todos,
creen que algo has de ocultar,
si eres grosero y pedante,
nadie te ha de soportar.
Si eres honesto y sincero,
como tonto te han de tratar,
si eres todo lo contrario,
siempre te han de criticar.
Si amas y entregas todo de ti,
dicen que mucho sufrirás,
si vives para ti mismo,
dicen que sin amor no vivirás.
Quién entiende la vida...quién entiende a la gente... "
Anónimo
Recuperado de escarchamental.blogspot.com
lunes, 5 de diciembre de 2011
La dorada pequeñez
"Una niña que te sonríe,
una canción redescubierta,
una nube con forma de castillo,
un cachorrillo que se te acerca.
Esta es mi poesía.
Belleza de lo insignificante,
una banalidad reencantada,
poder de lo intrascendente,
historia de una mierda revificada.
Esta es mi poesía.
Un avispa muriendo en el agua,
quedar con mal conocidos,
releer un viejo libro,
probar un nuevo sabor de yogur.
Esta es mi poesía.
Revelación en lo rutinario,
un tedio bien aprovechado,
sublimar el aburrimiento,
remistificar lo agotado.
Esta es mi poesía.
Plantar un arbol en el jardín,
charla espontánea con desconocidas,
escuchar conversaciones ajenas,
visitar el incógnito pueblo vecino.
Esta es mi poesía.
Rebuscar en lo baldío,
cavar más allá del aparente fondo,
posibilitar lo obsoleto,
crear aventura en un basurero.
Esta es mi poesía.
Observar la leña crepitando,
dibujar y pintar tu barrio,
hacer reír al triste,
inventar un plato nuevo.
Esta es mi poesía.
Submergirse en la apariencia
y buscar potencia de misterio,
amplificar lo descubierto,
Ensanchar, en fin, la realidad.
Esta es mi poesía.
Y este es mi pequeño final:
Crear un microclímax en cualquier lado,
apoteosis minimalista,
reírme de las grandes pasiones,
apasionarme con las pequeñas naderías."
Recuperado de escarchamental.blogspot.com
una canción redescubierta,
una nube con forma de castillo,
un cachorrillo que se te acerca.
Esta es mi poesía.
Belleza de lo insignificante,
una banalidad reencantada,
poder de lo intrascendente,
historia de una mierda revificada.
Esta es mi poesía.
Un avispa muriendo en el agua,
quedar con mal conocidos,
releer un viejo libro,
probar un nuevo sabor de yogur.
Esta es mi poesía.
Revelación en lo rutinario,
un tedio bien aprovechado,
sublimar el aburrimiento,
remistificar lo agotado.
Esta es mi poesía.
Plantar un arbol en el jardín,
charla espontánea con desconocidas,
escuchar conversaciones ajenas,
visitar el incógnito pueblo vecino.
Esta es mi poesía.
Rebuscar en lo baldío,
cavar más allá del aparente fondo,
posibilitar lo obsoleto,
crear aventura en un basurero.
Esta es mi poesía.
Observar la leña crepitando,
dibujar y pintar tu barrio,
hacer reír al triste,
inventar un plato nuevo.
Esta es mi poesía.
Submergirse en la apariencia
y buscar potencia de misterio,
amplificar lo descubierto,
Ensanchar, en fin, la realidad.
Esta es mi poesía.
Y este es mi pequeño final:
Crear un microclímax en cualquier lado,
apoteosis minimalista,
reírme de las grandes pasiones,
apasionarme con las pequeñas naderías."
Recuperado de escarchamental.blogspot.com
lunes, 19 de septiembre de 2011
El pasado no vuelve ni se va
"Algunas cosas parecen eternas,
otras son evidentes que no durarán.
Solo construyendo una larga historia con ellas
puedes crearte esa seguridad.
El pasado no vuelve ni se va.
¿A qué te puedes aferrar?
Largas trayectorias de sentido
construidas por un cerebro seleccionador.
El recuerdo doloroso es más intenso
que el recuerdo agradable.
El pasado no vuelve ni se va.
El mal es más creíble que el bien.
Y construir es mucho más difícil que destruir.
Todos se van tarde o temprano.
Pero para bien o para mal
el pasado no vuelve ni se va.
Lo ocurrido no puede engañar a nadie,
solo mienten los que hoy lo explican.
Los que quieren huir pervierten el pasado.
Se crean dolidos todo tipo de fantasías,
pero se traicionan a sí mismos.
El pasado no vuelve ni se va.
Continuar adelante es integrar el pasado,
llevar una larga capa ondeante al viento.
Si todo está destinado a malograrse y morir
la vida es ante todo resistencia.
El pasado no vuelve ni se va.
Perseverancia y permanencia ante lo inevitable,
fuerza de la vida, obstinación trágica.
La épica construye la eternidad.
Quedan los recuerdos de las grandes hazañas,
donde persistimos y fuimos feroces para superar el Infierno.
Allí es donde siempre encontraremos nuestro Paraíso.
Sin historia y sin final no hay hogar donde ser dichoso."
Mientras veía la última temporada de Perdidos.
Recuperado de escarchamental.blogspot.com
otras son evidentes que no durarán.
Solo construyendo una larga historia con ellas
puedes crearte esa seguridad.
El pasado no vuelve ni se va.
¿A qué te puedes aferrar?
Largas trayectorias de sentido
construidas por un cerebro seleccionador.
El recuerdo doloroso es más intenso
que el recuerdo agradable.
El pasado no vuelve ni se va.
El mal es más creíble que el bien.
Y construir es mucho más difícil que destruir.
Todos se van tarde o temprano.
Pero para bien o para mal
el pasado no vuelve ni se va.
Lo ocurrido no puede engañar a nadie,
solo mienten los que hoy lo explican.
Los que quieren huir pervierten el pasado.
Se crean dolidos todo tipo de fantasías,
pero se traicionan a sí mismos.
El pasado no vuelve ni se va.
Continuar adelante es integrar el pasado,
llevar una larga capa ondeante al viento.
Si todo está destinado a malograrse y morir
la vida es ante todo resistencia.
El pasado no vuelve ni se va.
Perseverancia y permanencia ante lo inevitable,
fuerza de la vida, obstinación trágica.
La épica construye la eternidad.
Quedan los recuerdos de las grandes hazañas,
donde persistimos y fuimos feroces para superar el Infierno.
Allí es donde siempre encontraremos nuestro Paraíso.
Sin historia y sin final no hay hogar donde ser dichoso."
Mientras veía la última temporada de Perdidos.
Recuperado de escarchamental.blogspot.com
martes, 12 de julio de 2011
El hombre de latón
Metálico y rojo por fuera
Voluble y quebradizo por dentro.
El hombre latón lacera con odio.
Una dentadura mellada,
una mirada turbia,
opulencia hueca.
Tu cuerpo está envenenado.
Molesta ya verlo venir.
El hombre de latón,
Viejo rancio sin remedio,
enfundado parece gran señor,
un humilde campesino derrotado.
Desenvainado, chucho rabioso,
muerde a amigos y a enemigos,
no entiende la diferencia.
Hombre de latón maldito.
Mal forjado, sin temple,
no quiere tener señor,
y no es señor de sí mismo.
Destruye la disidencia,
y se edifica en falsa gloria.
Atormentada su alma
con sangre de heridas
que no sabe evitar.
Hombre de latón
es hombre infeliz.
Desprende y desprende,
y es abusado por los taimados.
Hombre triste, hombre rico,
tú pena no es tu ignorancia,
ni tu negación a saber,
sino tu incapacidad para escuchar.
martes, 31 de mayo de 2011
Perro viejo
Pica su copa contra la mesa:
"¡Más cerveza!".
Mirada desconfiada
hace de todo un chiste.
Se derrama un rio de bebida
sobre una erizada barba negra
de dos semanas de ancianidad.
Sonrisa triste e inteligente.
Embriagados ojos reservando
aventuras de amor y muerte.
Experiencias de verdadera juventud
ahogadas por el acohol.
Amargura dulcificada por el vino.
Sabe callar y cantar y sabe bailar.
Pero ahora solo observa divertido.
Un remilgado sombrero oscurece
su turbia mirada con cada trago.
Sonrisa cínica llena de comprensión
se refleja ahora en el honesto inocente
luego en el fanfarrón apasionado,
también en el mezquino envidioso
y se revuelve al fin al perro viejo.
Su camisa arrugada apesta a sudor
y sus tejanos sucios de arena
no esconden sus despellejadas botas.
Disimula en su disfraz una falsa perdición.
Ladino viejo loco y cuentacuentos.
Hombre de bien quemado,
poderoso héroe sin gloria
de gestas insignificantes de barrio.
"¡Más cerveza!".
Mirada desconfiada
hace de todo un chiste.
Se derrama un rio de bebida
sobre una erizada barba negra
de dos semanas de ancianidad.
Sonrisa triste e inteligente.
Embriagados ojos reservando
aventuras de amor y muerte.
Experiencias de verdadera juventud
ahogadas por el acohol.
Amargura dulcificada por el vino.
Sabe callar y cantar y sabe bailar.
Pero ahora solo observa divertido.
Un remilgado sombrero oscurece
su turbia mirada con cada trago.
Sonrisa cínica llena de comprensión
se refleja ahora en el honesto inocente
luego en el fanfarrón apasionado,
también en el mezquino envidioso
y se revuelve al fin al perro viejo.
Su camisa arrugada apesta a sudor
y sus tejanos sucios de arena
no esconden sus despellejadas botas.
Disimula en su disfraz una falsa perdición.
Ladino viejo loco y cuentacuentos.
Hombre de bien quemado,
poderoso héroe sin gloria
de gestas insignificantes de barrio.
jueves, 5 de mayo de 2011
Mundo laberinto
"No habrá nunca una puerta. Estás adentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino,
que tercamente se bifurca en otro,
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera."
Laberinto. En Elogio de la sombra. Jorge Luís Borges.
y el alcázar abarca el universo
y no tiene anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino,
que tercamente se bifurca en otro,
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera."
Laberinto. En Elogio de la sombra. Jorge Luís Borges.
domingo, 1 de mayo de 2011
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